martes, 29 de junio de 2010

buen humor y desencanto

se perdió un fragmento
subiendo las escaleras
se congelaron los ojos
y me preguntan que pasa
con los árboles que caen
nunca supe responder
que afuera no hay más primavera
el desencanto en los huesos
no se compara por las noches
de buen humor
me preguntan que pasa
nunca supe responder
si se congeló también el tiempo
mientras llaman a la puerta
se prende la calefacción
se desprende la pelotudes
de la sonrisa
la heladera está rota y todavía
miramos buscando poesía:
papiros deshechos y el rugido del león en el vacío
alguien ha prometido una nueva religión
alguien ha leído sobre algún nuevo amor
todo es tan a corto plazo
simplemente nos aburrimos
acurrucados
las agujas en la pared parecen
recién hechas y hasta ahora
lo que leo parece no tener sentido
el amor a la estructura es un amor a la nada
el arte se descompone y vomita bilis hasta el cansancio

martes, 22 de junio de 2010

slow jazz

sigo buscando
inútil
en una atmósfera de jazz
el amor en una pared
de concreto
con tantos nombres grabados
quiero encontrarlo
o simplemente
romper la pared
pero en dulce
cámara lenta
como cuando el humo del cigarrillo
escapa travieso entredientes
como cuando se rompe
un vidrio esmerilado
o el cortocircuito de una lámpara
desnuda
es el protagonista de un cuarto oscuro
y entre el baboseo del saxofón
se distinguen amores calientes
prohibidos
como el beso accidental
de una prostituta
como las pequeñas cosas
como los detalles
una mano que se extiende
y roza una mejilla
palpitante de rubor
la pared sigue allí
acumulando nombres
parcialmente tachados
la improvisación se termina
le doy la espalda
y camino lentamente hasta la puerta
otro lugar se puede ver
cruzando la vereda
ya es tarde parece
que es hora
de dormir
el cartel dice
abierto y al cielo ya no le quedan
colores
y ahí
es cuando se ríe
no frente al espejo
no frente al mar borrascoso
de preocupaciones
no frente al amor
simplemente
ahí
cuando la divina preocupación
queda confirmada

miércoles, 16 de junio de 2010

opera prima

en la obra
en la cual vivo
que se trasmite siempre
veinticuatro horas
para mí
minutos para otros
no existen las risas enlatadas
pero sé que algo está
siempre ausente
para mí
y para otros
no está en los autores
no está en los actores
se encuentra en el final
en los créditos
donde lo verdadero tiene otro nombre
donde solo somos nombres en un fondo negro
donde nos juntamos todos para ser
donde somos y nacemos
donde a nadie le importamos
protagonistas pocos
secundarios muchos
extras
todos